martes, 30 de diciembre de 2014

Morphine.

La felicidad humana se conglomera en mi de modo que no sé escribirla. 

Un hombre paga un mes de hotel a unos vagabundos, un peluquero les corta el pelo gratis cada mes.
Alguien anuncia que ha encontrado una maleta con libros y quiere devolverlos. 
El coche choca e inconscientemente, tus brazos intentan proteger a quienes te rodean. 
Una mujer recibe un cheque de una familia a quien años atrás les pagó la compra por necesidad. Dices que siempre intentarás merecer todo mi amor. 
Un hombre encuentra dinero en su coche de alguien que le vio pararlo para auxiliar a un anciano caído en la calle. 
Una joven se tira al río para agarrar a un gato que se lleva la corriente. 
Un viejo atrapa una bola de los Yankees y se la da a su nieto, llorando de emoción.
Doy calambre y a pesar de ello, insistís en un beso de buenas noches.  
Una hija aguanta el dolor para visitar a sus padres durante diez días y prepararles así para el fallecimiento de su hermano, ya muerto. 

Recuerdo los horrores, y veo por primera vez la silenciosa tormenta humana, provocada por el roce de las nubes con la eléctrica crueldad.




jueves, 4 de diciembre de 2014

Powder of light.

Algunas veces en mi vida, he experimentado momentos de una claridad meridiana, en los que durante unos breves segundos, el silencio ahoga el ruido, y puedo sentir en lugar de pensar. Todo parece muy definido, y el mundo claro y fresco, como si todo acabara de nacer. Es imposible hacer que esos momentos duren, yo me aferro a ellos, pero se desvanecen, como todo. He vivido mi vida agarrada a ellos, ellos me transportan al presente, y entonces me doy cuenta de que todo es justo como tiene que ser.

 Días como el de hoy me hechizan y me parecen desenterrados del polvo de un viejo cuaderno, recuerdos del presente. Se conjura en ellos el tiempo para que presente y pasado se transformen más rápido, y confundan en mi mente su diferencia. Como en un sueño, donde la pintura no mancha y las pistolas temen sin pólvora.

Esos días sin futuro los alargo como la masa fría. Porque tienen un brillo inefable que, sin conocerla aún, me evocan a la muerte. Sinfonías de final, la serenata que anuncia el levantamiento de la aguja del vinilo.

Y tras el último suspiro, vendrá el amor para acariciarme los labios, aún rojos. Rojos como cuando llegué, abiertos, llorando. Rojos cuando comprendí la angustia y el placer, cuando aún quedaban sentimientos por ser descubiertos. Rojos en la lluvia, en la tormenta, bajo la luna de la mañana. Antes de que se tornen marmóreos, vendrá el amor para susurrarme en una metáfora que, incluso tras la máxima oscuridad, me aguarda un momento de luz.





lunes, 17 de noviembre de 2014

Las cejas espesas dejaban en la sombra tus ojos hundidos en pesadillas de sangre y hormigón.
Tu voz estaba dotada de una gravedad que le permitía llorar con desgarro incluso cuando tú reías. 

Nuestro verano pasó, tú participaste en La Movida, yo me casé con aquel francés, pero en cada mudanza me llevaba conmigo la radio para descifrar tus canciones y saber algo de tí. 
Me gustaba planchar camisas en el patio, rodeada de azulejo mudéjar y de tus historias tristes.
Pronto los mellizos de la vecina se aficionaron a tus pequeñas audiciones, María te adoraba porque creía que las nanas de amor a tu hija eran para ella. 

Luego, mis hijas aprendieron a gritar tu nombre cuando salías en televisión. Desistieron, notaban que tus ojeras me ponían triste toda la cena.

Un día de Noviembre, coincidí en el baño con una alumna mía de último año. Tenia el pelo cardado y el rímel por las mejillas. Decían en el periódico que su cantante favorito había muerto.


‘Imagínate, tirado en un portal como un perro. Se escapó de la clínica de desintoxicación y no pudo ni llegar a su casa, el pobre.’

Por la tarde no necesité encender la radio para oírte. No me interesaba la congoja del panorama musical ni tu autopsia. Hice una limpieza de la ropa de los ochenta, me cayó la copa de vino mientras me bañaba. Las lágrimas, en cambio, no cayeron.

Esa noche fue la más fría, y no conseguí dormir.


                                  
       http://www.youtube.com/watch?v=pGW8YBhMwBo

sábado, 15 de noviembre de 2014

Babélisme.

Cerebro de invernadero inglés. Vacío, esquemático, pragmático.

Mi aspiración es eso, ser lo último que veas en esta vida, para asegurarme de que me buscas en la próxima. Un amor flaco, cortés, convaleciente, agridulce.

Con el moño revuelto y las piernas temblorosas cuando veo a tu olor y al mío mezclarse en la atmósfera.

 Mis escritos son de aquel color que tomaba el agua cuando de niños limpiábamos las acuarelas del pincel sin ton ni son. Un verde amarronado ponzoñoso, hijo del caos y del otoño. 
Verde placenta de paloma, podríamos denominarlo.

Y a pesar de todo, sé que dentro de un tiempo confundiré lo que pensé gritando y lo que te dije en voz bajita.

Coge una Barbie y rómpela por la mitad.

Correr, exaltarse, golpear las persianas y gritar:  ‘No existen los padres, sólo la magia.’

Las bibliotecas son aeropuertos estáticos.

Un olor dulzón, que se pega a la piel como el rocío húmedo de Noviembre, se pega farragoso e invisible. 
Es olor a muerte, a la parte más vergonzosa y pútrida del ser humano. Huele a uñas de cadáver, huele al retrato final de Dorian Grey, huele al perfume de Medusa o a rosas de mal agüero.
Se  adentra en las rendijas de mis dedos protectores, como cucarachas azucaradas colándose entre los resquicios de las alcantarillas.
Es el décimo castigo del Infierno de Dante, la undécima plaga para Egipto, que llega con tres mil años de retraso, bailando entretenida las locuras desquiciadas de quienes la olieron antes que yo.

Me gusta pensar que soy una superficie de hormigón y que cada persona que pasa me deja al menos una huella marcada para siempre.

Y una vez más, siento que llevo dieciséis años ciega y que tus manos me quitan con delicadeza la venda que me condenaba a las luces de mi cerebro.

'Y al igual que todos los amantes, y toda la gente triste, soy un poeta.'



Taxidermie.

Te noto en el pecho todavía, entre la presión que ejerce él al notar tu vacío. 
Estos ojos míos no se llenan de lágrimas, se llenan de nuestra agua cristalina.
Esa de la que yo bebía, que fluía alimentando vegetación frondosa de palabras tiernas.
Ese agua que se ha refugiado  precipitada y agobiada en mis pequeñas órbitas, al sentir valles enteros transformarse en desiertos de tamaño astronómico.
Me esfuerzo en hacer este telegrama tan nostálgicamente hermoso como hermoso era el mundo entonces. 
Pero cariño mío, hasta escribir duele ahora. Te has llevado mis palabras, sólo puedo regalarte el caótico sonido del mar.

Es imposible no crear o escribir mientras viva. Mi cerebro me envía señales en código morse incluso cuando duermo. Y me levantan ráfagas de tequila como cerillas incandescentes, pero que queman durante tres segundos como boas constrictores, haciéndome pensar que el futuro no se queda a comer. Un héroe de asfalto. Y un corazón aburrido.

 Somos así, una balada italiana en la tarde que hizo más viento que nunca, palabras extranjeras que tu boca transforma en mi lengua materna.

Incómoda como un risueño empleado de funeraria que se aguanta la risa todos los días del mes.

Tu mordiéndote con mi perro, alguien muerto en una hamaca naranja, yo dibujando tus líneas faciales mientras duermes. Recorriendote con ansiedad, con un hambre antigua, buscando tu olor en los rincones más insospechados mientras me agarras de las rodillas para que no escape. Nunca escaparía de ti.

¡Oh, noble arte de la taxidermia!


sábado, 8 de noviembre de 2014

Ven, coge asiento, voy a contarte un secreto:

Cuando el todo y la nada chocan, se colisionan.
El todo puede a la nada. La nada puede al todo.
Y el mundo y todo lo que les rodea parece que se quiebre poco a poco.

Y así pasa con las personas.
Cuando el amor puede al odio.
Cuando la tristeza puede a la felicidad.
Cuando la risa le gana ese pulso al dolor.
Cuando la rabia es capaz de destrozar a tu puta tranquilidad.

Y no hay más.
Nuestros átomos están destinados a destruirse los unos a los otros,
la vida es una infinita guerra entre cabeza y corazón.



Y me dijo:

"Déjame a mi y a mi autodestrucción". 







Entonces lo entendí todo. 


domingo, 28 de septiembre de 2014

Groc.

Escolta'm, encara que la veritat t'asuste com un cráter de meteorit en el darrer racó negre del teu cap.

En els teus dies morats i taronja, ets un girasol.
Un que es balanceja poseït de somnis, i fa que l'agricultor es fixe en ell i l'arranque,
com faríem tots els humans en veure un preciós girasol ballant.

Pero arriba a casa, amb quatre nens fets de costella i panís,
i una dona feta de terra roja i llàgrimes,
i tira el girasol a l'entrada, tira l'il.lusió del seu dia.

Perque hi ha coses meravelloses que superen el món real
on la borsa s' estabilitza amb aspirines i psicoterapeutes.
I una d'eixes coses ets tú.

Tu, girasol trepijat per huit cametes que fan tard al cole,
seguiries bellugante al fang buscant el sol a les pupiles d'algú
que t'ajude a fer la fotosíntesi que no vols aprendre a fer assoles.

Tu vols ser extraterrestre, extravegetal, i superar la fam i els instintes salvatges.

Tú, encara penses en música a la butxaca d' un mono vaquer
d'un capataç que aquest matí ha pegat la dona per quedar-se prenyada
i que ha pasat tot el matí dirigint al bestiar amb ganes de plorar,
pero sense fer-ho per no posar en dubte la seva virilitat enfront les vaques.

Ell estava ceg mentre tornava a casa mirant-se la punta de les botes,
i t'ha vist i ha vist esperança,
has sigut el seu raig per enamorarse de nou.

Imagina que si no trobes el sol és perque tu, i sols tu, ets el sol per tothom.
Imagina que el teu instint és ser la medicina
que posa groc en els nostres cossos tan grissos aquesta matinada freda.







sábado, 27 de septiembre de 2014

27/9 dos.


Ya he hecho las maletas para recorrer el mundo contigo, o mejor para recorrerte a ti.
Escribiré las postales desde tu espalda.
Y también llevaré un reproductor de música con tus canciones favoritas.
Y cantaré ABBA en  el coche mientras pongo los pies en el salpicadero y nos perdamos en un campo de girasoles.
Prometo llevar un paraguas de cuadros en la mochila, ya sabes, por si llueve o nos llovemos.
Y reírme de aquella historia del perro cien veces.
Y pedir siempre comida para llevar, sushi o un panpizza.

Vamos a dejar tantas huellas como besos en la espalda.

Vamos a vivir una historia para contar.



27/9.

Si no te abrazo ya me da la sensación de que voy a llover toda la tarde.
Y noche.
Y día.
Y que cada hora, minuto y segundo que pasa se me están empezando a apoderar de mi.
Estoy entre las nubes y jugamos a buscarte aunque yo no te encuentro y ellas no me quieren decir donde estás.
No necesito creer en el destino para saber que te necesito y te necesitaré el resto de mi vida. No necesito nada que me recuerde que te quiero de todas las formas posibles.

Siento que me estoy volviendo pedacitos de ti. 


lunes, 15 de septiembre de 2014

Oklahoma.

Estoy en el paraíso. Y prefiero morir ahora mismo que salirme.

Como una espesa nube blanca, la felicidad se encuentra tan sumida en mis arterias que no me deja notarla. Parte de mi, tan adentro...

La montaña huele a nacer, se ha acabado la tormenta y el aire sabe verde.
El balcón es azul y en el prado, entre las rocas, veo a mis amigos balanceándose al ritmo de Abbey Road.
'All good children go to heaven', pero nosotros tenemos la suerte vital de no ser buenos y vivir en nuestro Olimpo.

Siempre he dicho que si pudiera escoger un poder sería volar, pero ahora elegiría parar el tiempo.
Porque ya me siento flotando; y quiero registrar el sonido de la pluma rasgando el papel reciclado, el murmullo de las voces en segundo plano, y de fondo los suspiros de quienes descansan entre las sábanas viejas.

Las nubes difusas llevan tinte naranja y amarillo, contraste natural con el azul más cielo que he visto, que se convierte tímidamente en blanco a medida que se acerca al contorno de los árboles.

Tu voz grave pone banda sonora, me gusta tu voz, y dormir envuelta en tu olor en lugar de en mantas.

Acabamos de encontrar un pingüino entre las nubes, y esta noche gritaremos hasta que caiga el techo espacial uno de esos millones de bombillitas...









viernes, 29 de agosto de 2014

Co-razones - Escandar Algeet.


"No hace falta que me digáis eso de que perdéis la cabeza
por eso de que sus caderas...

Ya sé de sobra que tiene esa sonrisa
y esas maneras
y todo el remolino que forma en cada paso de gesto que da.

Pero además la he visto seria ser ella misma
y en serio que eso no se puede escribir en un poema.

Por eso, eso que me cuentas de que mírala, cómo bebe las cervezas
y cómo se revuelve sobre las baldosas
y qué facil parece a veces enamorarse.

Todo eso de que ella puede llegar a ser ese puto único motivo
de seguir vivo y a la mierda con la autodestrucción...

Todo eso de que los besos de ciertas bocas saben mejor es un cuento que me sé desde el día que me dio dos besos y me dijo su nombre.

Pero no sabes lo que es caer desde un precipicio y que ella aparezca de golpe y de frente
para decirte, venga, hazte un peta y me lo cuentas.

No sabes lo que es despertarte y que ella se retuerza y bostece,
luego te abrace,
y luego no sepas cómo deshacerte de todo el mundo.


Así que supondrás que yo soy el primero que entiende
el que pierdas la cabeza por sus piernas
y el sentido por sus palabras
y los huevos por un minimo roce de mejilla.

Que las suspicacias,
los disimulos cuando su culo pasa,
las incomodidades de orgullo que pueda provocarte
son algo con lo que ya cuento.

Quiero decir que a mí de versos no me tienes que decir nada,
que hace tiempo que escribo los míos.

Que yo también la veo.
que cuando ella cruza por debajo del cielo solo el tonto mira al cielo.

Que sé como agacha la cabeza, levanta la mirada y se muerde el labio superior.

Que conozco su voz en formato susurro
y formato gemido
y en formato secreto.

Que me sé sus cicatrices
y el sitio que la tienes que tocar en el este de su pie izquierdo para conseguir que se ría,
y me sé lo de sus rodillas
y la forma que rozar las cuerdas de una guitarra.

Que yo también he memorizado su numero de telefono
pero también el numero de sus escalones
y el numero de veces que afina las cuerdas antes de ahorcarse por bulerías.

Que no solo conozco su última pesadilla,
también las mil anteriores,
y yo sí que no tengo cojones a decirla que no a nada
porque tengo más deudas con su espalda
de las que nadie tendrá jamás con la luna (y mira que hay tontos enamorados en este mundo).

Que sé la cara que pone cuando se deja ser completamente ella,
rendida a ese puto milagro que supone que exista.

Que la he visto volar por encima de poetas que valían mucho más que estos dedos,
y la he visto formar un charco de arena rompiendo todos los relojes que la puso el camino,
y la he visto hacerle competencia a cualquier amanecer por la ventana: no me hablen de paisajes si no han visto su cuerpo.

Que lo de "mira sí, un polvo es un polvo",
y eso del tesoro pintado de rojo sobre sus uñas
y solo los sueños pueden posarse sobre las cinco letras de su nombre.

Que te entiendo.
Que yo escribo sobre lo mismo.
Sobre la misma.

que razones tenemos todos.

Pero yo
muchas más que vosotros."

viernes, 15 de agosto de 2014

Squames of Blood.

No savia que una llàgrima es podía quedar congelada.
I això que em pensaba experta de totes les formes posibles de emoció.
Pero ahí les veía, una a cada ull, atemorides d'ixir al mon real on están destinades a morir.
Les guardaré junt amb les escames que m'arranca el nerviosisme, junt amb les albes que he viscut amb tu i amb els cristalls als peus que són el meu dolor preferit.

A dintre meu, es tot aigua. Aigua convulsa per el batec de centenars de cors diferents.
D'alguns en conec el propietari. A voltes sentía el batec només coneixe'l, i de vegades simplement una coincidencia feia que les seves artéries buscaren les meves per unir-se.

Altres, en canvi, no tenen nom, i m'enerva patir taquicàrdies de les que no conec la procedencia.
No poder curarles desde l'arrel de la connexió, patir per fantasmes.

Visc explorant paisatges humans per trovar als amos de les meves sangs.


miércoles, 6 de agosto de 2014

Por no llorar.

Pescar un gran pez,
hacer un buen batido,
subir la persiana y encontrarme contigo,
hacer el amor después de la tormenta,
jugar en las cuestas
tumbarme en la arena con una cerveza fresca,
nadar en el mar o bailar con la orquesta,
refrescarme la frente en una fuente.

Perder el tren, perder la cabeza,
encontrar una sonrisa y perderme en ella
hacer la compra, comprar una botella y beberla en pareja.

Viajar en trenes,
leer un libro que me quepa en el bolsillo,
cojer piñones y comer macarrones,
hacerme el despistado en las reuniones,
mirar diez capítulos seguidos de una serie,
jugar al Guitar Hero y creerme el puto héroe.

 Marcar tu calendario, pisar el escenario,
volar por tu barrio o subir tu salario emocional hasta el campanario.

Sí, soy un solitario, un proletario del vocabulario,
y hoy rimo todo río porque

sonrío por no llorar
y
 río por no llorar.

 
 
'Delafé y las flores azules'

martes, 29 de julio de 2014

Tots aquells polçes.

Joder, em vas jurar que algún día algú es donaría conter de la persona que sóc per fora i per dins.
Em vas dir que m'estimarien com tu m'estimes.
Vas dir: 'Si ell es va enamorar de tu per dins i per fora, tornarà, ell no ho sap, pero ja mai podrá fugir.'
Pero sas que? Ell va fugir.
I jo crec que ja no sóc la rubia dels vostres contes, la desitjada del campament.

Ignore si he pres massa cervesses aquesta nit, ignore si estic venent la meva ànima al pesimisme, ignore el espill i inclús ignore totes les promeses que els hómens em van fer de rescatarme en el futur.
Hui, només sé que es de matinada i ningú m'està rescatant.

Que potser em miren amb un desitg que no comprenc, pero si després els llavis són d'una altra, el desig només em ferix.
El desitg només són els polçes que em precipiten al abisme.
Jo, que vaig jurar que mai ningú m' agafaria per les espatlles.
Jo, que estime als humans per l'essència, abans de confirmar si són escurçó o corder.

I al final, tindré trenta anys i beuré d'amagades, i em tancaré al bany per cridar a eixa amiga que sempre m'escolta mentre els xiquets dormen i el meu marit no s'adona de que no estic al costat dret del llit...

I tots els adolescents que van jurar que em rescatarien del monstre de la rutina estaràn massa lluny, massa massa lluny...



miércoles, 23 de julio de 2014

+

Música hecha con las pecas de tu espalda, mermelada de cereza y albaricoque en tus labios.
Bailar en tus mejillas rojas de un día de playa, con tus pasos sosteniendo mis pies, sería algo tan encantador.
Querría cogerte las manos aunque estén frías, dormir escuchando tu respiración y hacer tic-tac con mis latidos (aunque no todo lo que bombardea es la sangre de un corazón).
Guerras de harina un día que decidamos cenar creepes un jueves por la noche, o porque no, de almohadas (y entre ellas). Voy a hacerte recordar, seré tu polaroid como un día de verano en los 60.
Y nuestras tormentas...que diré de ellas; serán el sello de mi mandíbula, son las cosquillas enredadas en mis costillas,lluvias en las madrugadas y relámpagos escondidos en tu pelo.

Voy a cantarte tan cerca de los oídos, que te imaginarás (que soy) el mar.
Voy a prometerte (que me convertiré en) el océano.



Paper cities.

"- [...] pensaba en lo que dijiste, en que se le habían roto los hilos por dentro. Pero hay mil maneras de verlo. Quizá los hilos se rompen, o quizá nuestros barcos se hunden, o quizá somos hierba y nuestras raíces son tan interdependientes que nadie está muerto mientras quede alguien vivo. Lo que quiero decir es que no nos faltan las metáforas. Pero debes tener cuidado con las metáforas que eliges porque es importante. Si eliges los hilos, estás imaginándote un mundo en el que puedes romperte irreparablemente. Si eliges la hierba, estás diciendo que todos estamos infinitamente interconectados, que podemos utilizar ese sistema de raíces no solo para entendernos unos a otros, sino para convertirnos los unos en los otros. Las metáforas implican cosas. ¿Entiendes lo que te digo?
Me gustan los hilos -sigo diciendo-. Siempre me han gustado. Porque así lo siento. Pero creo que hacen que el dolor parezca más fatal de lo que es. No somos tan frágiles como nos hacen creer los hilos. Y también me gusta la hierba. La hierba me ha traído hasta ti, me ha ayudado a imaginarte realmente. Pero no somos brotes diferentes de la misma planta. Yo no puedo ser tú. Tú no puedes ser yo...

Quizá es como has dicho antes, que todos estamos agrietados. Cada uno de nosotros empieza siendo un recipiente hermético. Y pasan cosas. Personas que nos dejan, o que no nos quieren, o no nos entienden o que no las entendemos. Y nos perdemos , nos fallamos y nos hacemos daño. Y el recipiente empieza a agrietarse por algunos sitios. Y sí, cuando el recipiente se agrieta el final es inevitable. Pero está todo ese tiempo desde que las grietas empiezan a abrirse hasta que al final nos desmoronamos. Y solo en ese tiempo podemos vernos unos a otros porque vemos lo que hay fuera a través de nuestras grietas, y lo que hay dentro se nos ve también a través de ellas. ¿Cuándo nos vimos tú y yo cara a cara? No hasta que me viste entre mis grietas, y yo a ti entre las tuyas. Hasta ese momento solo veíamos ideas del otro. Pero cuando el recipiente se rompe, la luz puede entrar. Y puede salir. "

miércoles, 16 de julio de 2014

The Pansies.

Cerré los ojos para que me ayudaran a encontrar el sueño, y sin embargo, mi cuerpo desenterró con uñas recuerdos que el tiempo había tapado:

Nuestro todoterreno blanco, en medio de los hierbajos, y yo comiéndome un cucurucho mientras observaba a un perro demasiado hambriento como para tenerse en pie.

Pepe cantándonos canciones en francés y mi hermana tapándose la nariz por el olor a gasolina.
Ahora entiendo que el mejor amigo de mi madre se uniera al viaje familiar, ya que poco tiempo después murió de cáncer.

El loro del balneario que te preguntaba dónde ibas cada vez que salías por la puerta, y el primer plato de alubias que probé en un restaurante.

Aquel niño que tenía siete hermanos que lo ignoraban y que se unió a una partida de petanca para no dejarnos en dos semanas.

Los cuatro en medio de un revoltijo de sábanas repitiendo una y otra vez: 'Seis por siete: cuarenta y dos'.

Mi padre cogiéndome en brazos para que pudiera tocar las flores del porche mientras me decía:
'Estas flores se llaman pensamientos, como los de tu cabeza.'

Su móvil que no dejaba de sonar, el bañador rojo de mi hermana, las piernas flacas de mi madre, las inexplicables ojeras de Pepe, que pasaba durmiendo la mayor parte del tiempo.

Todo ante mi doce años más tarde, mientras mis largas manos se manchaban de tinta intentando ser más rápidas que mi mente, atrapando las imágenes como si fueran piedras preciosas.


jueves, 19 de junio de 2014

Leire.

I un dia t'adones de que no ets res ni ningú exepte lo que hi ha, que ha de ser prou.
Que ningú mereix que t' alçes pensant a canviar.
Només pots esperar els teus propis braços per a abraçarte cada nit.
Només eres tú qui et susurres cançons per a poder dormir.
Que si no t'estimen, no t'has de fer llàstima a tu, t'han de fer llàstima ells, tu supures amor per cada poro i no pots deixar que te'l malabaraten.
Deixa que pensen el que vullguen, que t'odien i viu com t'has ensenyat.
Tal vegada només quede una persona al univers que puga soportarte, pero serà la adecuada.

¿No deies que eres valenta? ¿No deies que savies volar amb les ales cremades?
Escriu per a tu, viu per a tu, balla i calla per a tu sols.
Desfeste de tot el verí, per molt que estimes eixe dolor. Disol la inútil nostàlgia en aigua fresca.
Trencar es una nova forma de constuir.
Doncs trenca, revoluciona, creix, no plores.
Ningú és més que tu si:

'DIGUES EL QUE VOLS DIR, FÉS EL QUE VOLS FER I SIGUES QUI VOLS SER.'





sábado, 14 de junio de 2014

Whispering vows.

Temo que seas una firma en un álbum olvidado, abrirlo dentro de mucho tiempo y ser incapaz de susurrar tu segundo apellido.
¿Algún día el amor nos hará volver a coleccionar lágrimas?
Eternamente, un día de Noviembre con lluvia y sol.

Recuérdame con mi chubasquero azul,
con pecas si quieres, o llorando por tonterías.
Con el pelo cobrizo tapándome la vista hacia tí.

Piensa en mi sin mis mil defectos, te lo suplico, así haré yo contigo.
Perdóname algún día aunque aún no hayas podido, me enteraré y eso me hará feliz.
Soy egoísta, mi cuerpo no te perdona todavía. Añoraba y escocía, ahora estás tan lejos que llega la calma.



Y cuando te inventes cuentos para tus hijos, úsame como protagonista.


'Y no te quise hasta que te oí hablar.
Decidí que toda mi imperfección había de ser tuya.
Que era en esas mejillas donde quería descansar.
Al llegar a casa pinté la nuez de tu cuello con lágrimas en los labios,
y por primera vez,
sentí bien dentro que tú también pensabas en mí.
En ese momento nos amé a los dos.
Tus brazos me hacen sentir como en casa
por muy lejos que esté.
Y por muy cerca que estés tú
 siempre te echo de menos.'


miércoles, 4 de junio de 2014

Tuneless melody.

'Viví bajo el agua negra, acostumbrada a ser submarina y a luchar por el oxígeno.
Y de pronto, la batalla contra las olas me dejó bajo un sol que me quemaba los ojos azules.
La vida recuperada me hacía llorar de alegría por cada detalle que había olvidado.
Arranqué una a una las escamas plateadas, y de pronto, volví a caminar insegura mirando al mar.
Sigo caminando y mis pies se entierran bajo este desierto de conchas despedazadas.
Sólo busco un sitio al que llegar.'

Pero mientras pueda parar en este rincón de baldosas blancas donde suena una locura de trompetas y piano, seguiré soñando de día y viviendo de noche.
El único lugar de esta ciudad gris que detesto, dónde crezco y entiendo; el resto del mundo me deja confusa.
El viento me mece el pelo y quiere llevarme con él, la música me revuelve y la gente parece disolverse.
No necesito nadie, mientras conserve este amor dentro.

Y después de todo, ¿quien podrá quererme cuando no tenga nada que ofrecer?
A parte de mi alma entera.




domingo, 1 de junio de 2014

Un invierno sin sol.





"Varias veces al día cambiaría el rock&roll y la poesía por tus labios.
Sin dudarlo.
Echo tanto de menos verte.
Cada día.
Varias veces."


"Te quiero. Ya sé que termino igual todos los mensajes pero me da pánico que se te olvide.
Que entre distancias y cosas nuevas crezca una pregunta en tu estómago. 
Que un día te tomes un café en a saber donde y dudes.
No hay nada más peligroso ni humano que una duda.
Así que sólo estoy tomando mis medidas."



"¿Sabéis qué?
Yo tampoco creía en la magia hasta que la vi.
A ella.
Irradiándola, desprendiéndola,
descontrolando el tiempo
y cargándose con un gesto cualquier rutina impuesta,
criando una primavera en cada estación…”



"Tienes un poco de lujuria en los labios, 
y me encantaría darte un beso.
Pero no en privado,
los espectáculos como tú lucen más en abierto.
Y el mundo está más guapo contigo ahí fuera.
Bailando."



"Creo que mis sueños se han ido porque no les dejaba dormir,
tranquilos.
Ellos sabrán, a mi con dormir contigo me vale

pero sin ti he de reconocer que los necesito". 




sábado, 31 de mayo de 2014

- tic tic tic -

Entrelazada en tus pies
acariciando las piernas sin calcetines,
tocando las teclas del piano de tu columna vertebral.

Me vuelvo una mezcla de cosquillas,
tan pegada a tu piel que tus pecas se han vuelto mías.
Cogiéndote las manos para que no estén frías.

Dedo tras dedo en tu tripa.
La piel se eriza, escalofríos y temblores,
aparecen los colores otra vez.

Y susurros y palabras
y silencio. Y risa.
Y  "te quieros" entre  respiraciones entrecortadas.

Nos bañamos en el mismo río,
escalamos el mismo árbol, 
corremos en la misma dirección:
Nos convertimos en uno solo.



no-back.

Como el hielo en un vaso que se va deshaciendo,
igual que el frío que nunca desaparece.
Volvemos a vernos las caras con el miedo, 
y esta vez no llega de frente. 
Todos los días parecen perfectos para volver a empezar, para arrancar las páginas, para despertar más tarde y dormir un poco más. 
Encadenada a la ruina,
llorando las palabras que no dices,
desaparecida en los bosques de tus pensamientos. 

Grita, grita, grita, grita, grita, grita.
Corre, corre, corre, corre, corre.
Escapa antes de que nadie vuelva. 


+++

"Al final, acabaré destrozando mi vida de una manera u otra
tanto si es contigo o sin ti".

domingo, 4 de mayo de 2014

"Every time I see you in the world you always step to my girl".

Era sábado y fui a verte con un montón de flores conmigo.
Existen millones de personas entre nosotros pero no nos damos cuenta.
Jerséis a rallas que crean nuestra propia constelación, atados, tan juntos que creamos campos de electricidad.
Paseamos por las calles de Madrid o luego, incluso, somos capaces de nadar en una playa.
Y yo empiezo a soñar más despierta que dormida. "Estamos ganando".
Empiezo a ser incontrolable, las acuarelas y los lápices vuelven a estar en el suelo, con un desorden que nunca había visto.

Los días pasan y empiezo a ser más tuya que mía.
Solo tuya.
Tuya.
Tuya.
Tuya.
Tuya.





Y de nadie más.

lunes, 21 de abril de 2014

Querido Corto Maltés.

 
''Arranqué una hoja de libreta y me puse a dibujar una ala de gaviota, un trozo de mar, un barquito de vela, una ventana medio abierta con el cielo clavado en los cristales y escribí sin pensar:

'Si tu quisieras, podrías cortarme las alas,
entonces sería solo tuya,
pero ya no podría volar.
Y lo que tú amas... Es mi vuelo.'

Dejé la nota sobre la cama, me puse un pantalón y una camisa, bajé las escaleras sin hacer ruido y salí a la calle. Empezaba a clarear.

Sí, tal vez en la vida había caminos más dulces y más fáciles...''




lunes, 14 de abril de 2014

The freckles.

Sempre porte amb mi eixa certesa de que tot és passatger.
De que les cares del dia a dia es dissoldran en les meves aigües i es faran borroses amb el temps.

Eixa mágica sensació de ser anónima en un lloc.
D'estar sola però rodejada de present,
de rostres que podrien ser-ho tot.

Assentar-me en un banc una vegada i una altra, fins a fer-ho un poc meu.
O començar algo mai fet i que es convertisca en una petita costum.

Que cada persona, cada ciutat, cada acte siga una piga en el meu cos,
un record per sempre,
una linea en la meva pròpia història.


jueves, 10 de abril de 2014

Réveille mon âme.

¿No es bonita? La vida, me refiero. De eso va escribir, de la vida.
De las palabras que disparo como flores directas y que son más poderosas que yo.
De aquel ático en París que algún dia juro que será mio. Prometo, no juro. Que no creo en nada más que en mi, Dios, lo siento.

Me pondré un vestido color crema y bajaré al mercado de los campos de Marte.
Y miraré por el balcón, y el humo se me escapará de los labios, pero la vida se quedará conmigo.

No quiero morir, ni hoy ni nunca.
Quiero que sea todo como la banda sonora de Love Story, vital pero nostálgica, grandiosa.

Y habrá tanta gente, y tantas fiestas... Y al acabar de leer los poemas, ellos entenderán. Entendrán que la vida va sobre poemas.

Me gustaría que estuvieras allí, sí. Haciendo tostadas todas las mañanas, excepto los domingos. Los domingos serán crêpes.
Te veo con el pelo revuelto y marcas de sábanas en la mejilla.
Y discutiremos y romperás la copa de vino contra el suelo, pero cuando vuelva del mercado con fresas silvestres , me quitaré el vestido y te despertaré con besos,
porque discutimos por tonterías, por el mero arte de discutir y amarnos más luego.




                                         http://www.youtube.com/watch?v=2DBUPJP2q6Y


sábado, 5 de abril de 2014

Silent Devotion.

Esta vida meva,
és com creure en els àngels
i viure sense ells.

I encara així,
es més bonic de lo que mai vaig poder imaginar.


domingo, 16 de marzo de 2014

O' Children

'Niños, levanten la voz. Canten de alegría.
Todos somos más viejos ahora, la luz es tenue y tú estás empezando a vivir.
Ahora tenemos la respuesta a todos los miedos y es corto, es sencillo, claro como el cristal.
Has echo un trabajo fantástico limpiándote, eres muy bueno en eso, y hasta el sol se asoma para inspeccionarte.
Niños, alégrense.
Has encontrado la respuesta que naciste perdiendo, y todos lloramos, porque ya nada tiene que protegernos. Estás blanco como un fantasma, dando vueltas y saltando alrededor de tí.

Hey little train, ¡espérame!
El tren que va al reino donde todo lo que tenemos es nuestra imaginación. Estamos felices, mamá, y el tren ni siquiera ha partido aún.
¿Me has guardado un asiento? ¿O todo esto es demasiado irreal para tí?

Hey little train, ¡espéranos!
Estamos felices, mamá, nos estamos divirtiendo.
Estoy aguantando, ¿no lo ves? En contra de cualquier proceso.

Tenía cadenas, y ahora soy libre.
Estuve ciego, y ahora por fin veo.'







viernes, 31 de enero de 2014

Grapefruit.

'Mi vida está en manos de otros. Y lo bueno es para vivirlo, y todo lo malo para escribir.
Crear. El sol. Tú. Tí. Tuya. Parpadear. Papaya. Pomelo rojo.'

'Quiero verte escribir. Quiero dedicar toda la vida a ver como vives. Como te levantas, te vistes y tomas café con leche. Compréndelo.
No soy escritora, ni abogada, ni crítica de cine, soy tuya. Como vocación.
Te quiero más cuando te odio que cuando te quiero. Te quiero tanto cuando me miras, de la manera que sea. Con reproche, con venganza, pero mírame. Mírame y no necesitaré nada más que eso.
Abriré las persianas de tu cuerpo. Todo va a estar bien.'

'Ser 'Oh my love' contigo.
Y después que me llegue la muerte, ya no importa.
La muerte en tus brazos, solo es cualquier cosa contigo, algo bueno después de todo.
Nuestros corazones acelerados, bailando.
Tu y yo desconocemos el vals, pero ellos son los bailarines perfectos.'


Jean-Baptiste.

Me encantas cuando no encuentras el mechero y aún así aspiras el cigarrillo apagado,con ansiedad.
O cuando asientes al escuchar canciones en francés, como 'sí, sí, comprendo'.
Cuánto suavizas la voz cuando hablas con un animal, con un niño o sobre los amigos que se fueron para no volver. O veo las lágrimas caerte por dentro.
Sonríes y te embobas con las películas de dibujos animados. 
A veces levanto la cabeza mientras estoy pintando, y te pillo observándome con esos lagos hondos, y en ese momento entiendo todas las palabras que nunca me has dicho. 
Te veo en mí, me veo en tí, y al final olvido quien es cada cosa.
Tú, yo y nuestro silencio cálido. La comprensión definitiva.

Ese momento en el que nos abrazamos,
y los dos pensamos en que algún día habrá un último abrazo, 
y sabemos que el otro piensa lo mismo, 
pero callamos y solo apretamos más fuerte.

Y el día en que te vayas, cada flor de pensamiento, el olor a crema hidratante, cada ramita de poleo, el agua fría de la ducha, cada estilográfica... Todo mi mundo gritará tu nombre. 
Como una Luna sin Tierra, así seré yo. 
Y seguiré viva, y il mondo seguirá girando, pero tendré que renacer y en esa nueva vida siempre me faltarás tú.



http://www.youtube.com/watch?v=HFyCfFJC0no

jueves, 9 de enero de 2014

Ipanema.

¿Cuanto tiempo pasará hasta que se dé cuenta de que la ha perdido para siempre?
Ella, como un el do de un órgano que llena todo espacio.
Él, como el paseo de un saxo por los recuerdos.
La melodía de jazz más preciosa que el mundo jamás escuchara.

Y debería haber una tierra para el arte que nunca respirará, para los amores hubieran hecho suspirar, de cosquilleos que remueven la vida.

Las palabras que salieron del alma pero se pegaron en los labios, el humo que no se puede cazar.

Un lugar donde las cosas que no pasan son lo más importante, porque al fin y al cabo, es lo último que pensamos cada noche, cada año.









viernes, 3 de enero de 2014

*

Despierto, bailo, sueño, canto, lluevo, grito, preparo, enciendo, apago, me quemo, subo, rompo, entrego, bajo, escalo, caigo, ensucio, arreglo, sonrío, tropiezo, duermo , río, golpeo, beso, hablo, me enfrío, callo, escucho, pienso. Y silencio.

Salgo, corro, te busco, te encuentro. Me abrazas.

Y entonces, sí.

Lloro. 


No todos los miedos están escondidos.




Que alguien me explique por qué has dejado que vuelvan todos estos demonios. Que se esconden por mi piel haciendo que se erice constantemente y que de vez en cuando me ahogan con sus palabras. Que hacen que los cielos se pinten  de blanco, cuando nuestros corazones laten demasiado fuerte y son ese temblor que corre por nuestras manos cuando nuestros pensamientos gritan que se quieren escapar. Y yo quiero escaparme con ellos. 
Dejaré las ventanas medio abiertas para que se vayan, y cuando lo hagan cerraré tan fuerte que me romperé las muñecas. Son el hielo, el frío que quema, una llama entre la nieve que no se quiere apagar.
Para qué existen las preguntas si ya nada tiene respuesta. Soy el monstruo que un día temía, que odiaba, que me dolía. Y ahora, yo misma me duelo. 


miércoles, 1 de enero de 2014

Poem.

Una vez vi en el autobús un chico, con el pelo revuelto y los ojos rotos.
Lo sé porque de una forma silenciosa, pedía ayuda.
Quise abrazarle, protegerle del mundo y decirle que todo iría bien.
Aunque no sea así.
Cada átomo de mi ser deseaba acercarse y preguntarle que iba mal.
¿Escucharía a The Smiths?
¿Tocaría el piano?
¿Reiría por cosas sin sentido?
¿Se le daría bien dibujar?
¿Habría conocido a sus abuelos?
¿Como sería la chica por la que estaba susurrando una canción muerta?

Nada de esto tiene sentido, porque nunca lo voy a saber.
Yo no tuve valor.
Él bajó en su parada.
Y ya nunca lo volveré a ver.
Él, con el alma recogida entre las manos, era un momento irrepetible.
Él, me explico sin palabras cual era la mecánica de la vida.

Tal vez fuera él.
Jamás lo sabremos.